COSAS QUE NUNCA DIJE

El hombre vestía un pantalón de jean, remera azul grabada en inglés.  Ella polera lisa y pantalón ajustado. Tomaban café en un bar de una avenida principal. De pronto la mujer se levantó  de la silla, abrió su cartera y sacó un revólver. Dos tiros en la cabeza lo mataron. Se desplomó hacia atrás con mucho ruido.  Todos fueron testigos del crimen pero inmutable la dama se puso su abrigo y dándole un beso en la boca   salió con lentitud.

No vieron los titulares camino a la calle con un sabor amargo por el final de la película y buscaron un buen lugar para cenar. No tenían el mismo lenguaje ni la misma interpretación. Débora escuchaba el relato repetido del argumento del film que acababan de ver pero pensaba de manera totalmente distinta. De igual modo no lo contrariaba porque sabía que con una catarata de palabras reafirmaba su hipótesis. Ella se había acostumbrado a  que la situación se resolviera tras una humilde transacción. Cuando se trataba de temas de su ideología primaria enmudecía. Igual  lo amaba, no por todo ello sino a su pesar. El final de la película dejó en Débora un pensamiento macabro que pronto lo abandonó.

Los más bellos momentos sucedían cuando hacían el amor en silencio. Una noche sin palabras.  Sensaciones postergadas.  Ya no era un contrapunto con algún significado. Eran movimientos y sonidos compartidos. Iguales en deseos Fuera de ello, innegable, eran distintos.

ALBERTO FERNANDEZ (Furnita)